Как жаль мне юных лет, потраченных впустую,
Убитых наповал, непогребенных лет,
Когда в конце концов смирилась с "существую",
С тоской сжигая дни и пачки сигарет.

Не в радость было все: работа и безделье.
Не уместив в "стандарт" свой немудреный быт,
Благославляла сон как краткое спасенье
От выданной нам всем обязанности "быть".

Да что тут вспоминать? Отхаркивая кровью,
Я мысленно на всё плевала с высоты
Безоблачных небес, куда уйти, не скрою,
Приобрело формат навязчивой мечты.

Но неизменно день сменял блаженство ночи,
И снова, как на казнь, я выходила в свет.
А жизнь была такой, как миллиарды прочих:
Работа, дом, друзья. А смысл? Вот смысла нет...