Поэзия вовеки не умрёт.
Глаголю эту истину открыто.
Как фигурист пред выходом на лёд,
Скрещеньем пальцев я молюсь Фемиде.

Смотрю на острие карандаша,
Что только с парикмахерской точилки.
Как лезвие холодное ножа,
Застывшее в неравном поединке.

Мораль, что нынче лишь с приставкой «а»,
С винтовкой на плече бредет по свету:
Ей страшно – не доводит до добра
Глумление над раненым поэтом.

Поэт, он вечно жив, он не умрёт,
Над ним не властны физики законы.
Как фигуристы, покидая лёд,
Благодарит читателей поклоном…