Ещё одно уходит поколенье,
Его уносит талый снег весны.
Мы тратим все накопленные деньги
На морфия спасительные сны.

В живые души лезут метастазы
Общественной морали. Не спасли
Их Веллера короткие рассказы,
Полет фантазий странного Дали.

И эти щупальцы с газет, телеэкранов
Врастают намертво в живых ещё людей,
И искажают их сознанье странно,
И ПОЗДНО всё становится ясней.