Да, все мы в этом мире не святые,
На многих лбах позорное клеймо.
И вместо точек ставим запятые,
Упрямо продолжая путь на дно.

Мы радуемся скупо и не к месту,
Смеемся зачастую невпопад.
Сегодня нам «вчера» неинтересно...
Вот скрипка вновь солирует не в такт.

И это соло одинокой скрипки,
Святой и нежной, смелой и слепой,
Вдруг вызовет подобие улыбки
У неизвестного, ушедшего в запой

Поэта из широт провинциальных.
Он тоже дерзок был и тоже был смешон,
Поддержку находя в глазах печальных,
Ему дарящих мысленный поклон.

И ради этих глаз он шел на плаху,
Он спорил с миром, он сжигал сердца,
Он отдавал последнюю рубаху
Тем, кто в борьбе не потерял лица.

В душе оставшись верным своей лире,
Шутя, играющий энергией стихий,
Общенье с массами он заменил трактиром,
Там посетителям читал свои стихи.

И кто-то плакал. То ли от угара,
А, может, вправду что-то понимал...
И звон дешевого и липкого бокала,
И тихо чья-то просьба, чтоб читал...

Но скрипка вдруг задела за живое.
Он вспомнил молодость. Душил беззвучный плач.
В огромном зале глаз печальных - двое.
И ради них солирует скрипач.

Да, все мы в этом мире не святые,
И честь меняем на спокойный быт.
Но вот с поэтом жизнь свела в трактире.
Он скрипача там ждал, поговорить...