Да, все мы в этом мире не святые, На многих лбах позорное клеймо. И вместо точек ставим запятые, Упрямо продолжая путь на дно.
Мы радуемся скупо и не к месту, Смеемся зачастую невпопад. Сегодня нам «вчера» неинтересно... Вот скрипка вновь солирует не в такт.
И это соло одинокой скрипки, Святой и нежной, смелой и слепой, Вдруг вызовет подобие улыбки У неизвестного, ушедшего в запой
Поэта из широт провинциальных. Он тоже дерзок был и тоже был смешон, Поддержку находя в глазах печальных, Ему дарящих мысленный поклон.
И ради этих глаз он шел на плаху, Он спорил с миром, он сжигал сердца, Он отдавал последнюю рубаху Тем, кто в борьбе не потерял лица.
В душе оставшись верным своей лире, Шутя, играющий энергией стихий, Общенье с массами он заменил трактиром, Там посетителям читал свои стихи.
И кто-то плакал. То ли от угара, А, может, вправду что-то понимал... И звон дешевого и липкого бокала, И тихо чья-то просьба, чтоб читал...
Но скрипка вдруг задела за живое. Он вспомнил молодость. Душил беззвучный плач. В огромном зале глаз печальных - двое. И ради них солирует скрипач.
Да, все мы в этом мире не святые, И честь меняем на спокойный быт. Но вот с поэтом жизнь свела в трактире. Он скрипача там ждал, поговорить...
|