Как архаизм в толковых словарях, Ищу любовь я в современном свете. И иногда накатывает страх, Что только лишь неискушенным детям Она присуща, Древняя как мир, Любовь... Как много в ней сокрыто смысла. Она воспета тысячами лир, Без всякого рекламного умысла.
Век девятнадцатый, зачитанный до дыр. Твержу упрямо лейтмотив сказанья, О том, что красота спасает мир, И аксиома эта неслучайна. Двадцатый век, крещенный серебром Ахматовой, Цветаевой и Блока... Сто лет назад живительным ручьем Ворвались в классику их трепетные строки.
Ещё чуть позже рыли котлован, И эстафету взял Иосиф Бродский. Во все века, есть те, кто шьют саван Тем, кто уходит так, как Маяковский. Но есть и те, кто с седины времен Несёт, хранит огонь сей негасимый. Любовь... Незыблемый во все века закон. Един он для царей и пилигримов.
|