Как архаизм в толковых словарях,
Ищу любовь я в современном свете.
И иногда накатывает страх,
Что только лишь неискушенным детям
Она присуща, Древняя как мир,
Любовь... Как много в ней сокрыто смысла.
Она воспета тысячами лир,
Без всякого рекламного умысла.

Век девятнадцатый, зачитанный до дыр.
Твержу упрямо лейтмотив сказанья,
О том, что красота спасает мир,
И аксиома эта неслучайна.
Двадцатый век, крещенный серебром
Ахматовой, Цветаевой и Блока...
Сто лет назад живительным ручьем
Ворвались в классику их трепетные строки.

Ещё чуть позже рыли котлован,
И эстафету взял Иосиф Бродский.
Во все века, есть те, кто шьют саван
Тем, кто уходит так, как Маяковский.
Но есть и те, кто с седины времен
Несёт, хранит огонь сей негасимый.
Любовь... Незыблемый во все века закон.
Един он для царей и пилигримов.