Ночь. Время отдыха и сна.
Поэтам - рифмы не дают покоя.
А всё-таки, в чём магия стиха?
Он ведь с людьми порой творит такое…

Кого-то лечит, а кого-то бьёт,
А кто-то жизнь свою начнёт сначала.
Он манит в свой заоблачный полет,
И совершенством многих поражал он.

А собственно, что есть, по сути, стих?
Морали страж он, что-нибудь другое?
Секрет его хоть кто-нибудь постиг?
Зато об этом все активно спорят.

В служеньи обществу его благая роль,
Иль выбор темы волен быть случайным?
Как звать его: словесною игрой?
Попыткой постиженья мирозданья?

Читатели в стихах находят мир,
Куда бегут, спасаясь от проблем.
Другой бредёт за этим же в трактир.
Да много существует разных схем

Уйти от тягот, днём забыться сном,
Доверившись какой-то высшей силе.
Быть гаванью, где тихо и тепло, -
Неужто в этом есть призванье лиры?

А может (что смешно уже вполне),
Творцу стих самому необходим?
Когда, и в высшем свете, и на дне,
Он понимает, что совсем один.

И некому доверить боль и страх,
Облегчить душу, сбросив груз проблем.
Лишь чистый лист. Мечты о чудесах
Чуть отвлекут от тяжести дилемм.

И так, поговорит с самим собой,
(Так откровенничать не сможет он ни с кем).
Не так невыносима станет боль.
Не так давяща станет клетка стен.

Другой (тут точно - к лекарю пора),
Он миссию свою находит в том,
Чтоб, упражняясь в рифме до утра,
Нести и сеять вечное добро!

А третий, (сразу видно всем – дурак), -
Защитник и хранитель языка.
И пишет не зачем-то, просто так:
Его пленяет музыка стиха!

А вот четвёртый (чокнутый совсем):
Мерещится повсюду Красота.
Он видит то, что недоступно всем.
Дар этот не даётся просто так.

Да, в этом мире все не без греха,
И новую в штыки встречаем мысль.
Но всё-таки, в чём магия стиха,
Секрет его бессмертия и смысл?