|
Вторник, 14.05.2024, 13:44
Приветствую Вас Гость | RSS |
|
 |
Мазохисты
|
[
]
| 24.03.2010, 12:01 |
Это формула нашей жизни -
Взмыться ввысь и лететь оземь.
Оттого что любовь мы выжгли,
Как опавшие листья в осень.
И вины ни за кем нету,
Только собственная разве,
Но до совести ли поэту,
Рифм вплетающему стразы
В заурядную прозу жизни.
И никак свой галоп резвый
Не уймет, так и мчит рысью,
По судьбе от дождей облезлой.
Невдомек перейти на поступь,
И размеренно-благородно
Оглядеться вокруг, и просто...
Ну, хотя бы одеться модно,
Улыбнуться соседке, что ли,
Машинально не мямля "здрасьте",
И признать, что кузнец у горя
Тот же самый, что и у счастья.
Не до счастья ему, как же,
Вот из мук родилась тема,
Это больше, чем боль даже,
Мазохисты, поэты, все мы.
|
| Категория: Мои файлы | Добавил: poema
|
| Просмотров: 458 | Загрузок: 0
| Комментарии: 1
| Рейтинг: 0.0/0 |
|
|
|
|
|
