И было все: и деньги, и друзья,
Признание, пусть местного разлива.
Но не было тех ощущений "я",
Что означают попросту: "счастлива".
Никак не успокоится душа,
Никак мозги не обретут покоя,
Сознания, что жизнь-то - хороша,
Бывает в жизни ведь и не такое.
Все ерзает, как пес на сене том,
Комочек "я", и ежится от страха,
Равняясь дальновидностью с кротом,
Не ближе к телу, нет, своя рубаха...
Я отдаюсь работе на все сто,
Едва знакомым душу раскрываю.
Внутри же что-то ерзает: не то.
Чего же мне и вправду не хватает?
Ведь есть, как прежде, деньги и друзья,
Но денег - мало, дружба - не душевна.
Они чужие - деньги и друзья,
Пустое - счастья в них искать, наверно.
Чего ж тогда мне надобно ещё?
Уюта и на ужин гречки россыпь?
Да вроде есть и дом, и тыл-плечо.
Чего ж ещё? Покоя совесть просит.
И ерзает, как пес на сене том,
Комочек "я", сжимаясь оголтело,
Царит в коробке черепной содом.
Своя рубаха, нет, не ближе к телу...
|